Banal

dema

O poema superfície

a cantar meu submundo

nunca imerge mais profundo,

é o que tanta gente disse.

A pobreza lhe é inerente,

brilha qual bijuteria,

sem glamour, sem pedraria,

mais parece um indigente.

Que de ouro, que de festa,

de paixão, de boemia;

como pode, sem poesia,

ser cantado na seresta?

Que de estrelas, que de flores,

que de luzes, de orgia,

que de dança, de folia?

Só tristeza, só temores.

Donde um poema sem graça,

versado sem maestria,

causar prazer e alegria,

vir a recital em praça?

Há poetas e artistas,

rouxinóis e trovadores;

também quem suscita horrores,

tais os bruxos alquimistas.

Quem me dera o estro farto,

ser a voz que causa encanto,

ser a lágrima do pranto

nos olhos após o parto!

Não me basta essa vontade,

trabalho com teimosia

num poema que, eu queria,

ficasse pra eternidade.

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