Bicho peçonhento

dema

Como é terrível o abraço da serpente,

qual torniquete a matar por asfixia

incautos animais, pegos de repente,

pois do perigo, ninguém lhes noticia.

Bicho ardiloso, demônio natural!

Não foi à toa que Eva, negligente,

fez Adão pecar, embora inocente,

parecendo, a Deus, ter escolhido o mal.

Sorrateira, malfazeja, venenosa!

Mordes o calcanhar, eis que perigosa.

Se o Diabo enxerga em ti certo glamour,

nós outros sentimos repulsa e pavor.

Longe de mim, língua comprida! Olhuda!

Em vez de no bico de um grande urubu,

quantas vezes te vi, magrela e pançuda,

digerindo bichos maiores que tu.

Maldito sejas, reptante peçonhento!

Quero – te a torcer, cabeça decepada,

e ver se, ao depois de à morte condenada,

cessas de causar temor ou sofrimento.

Pura  verdade, de ti, morro de medo,

do que não me avexo nem guardo segredo.

Se grande ou pequena, com ou sem veneno,

dou adeus ligeiro, sequer faço aceno. 

Participe!

Quem é pai de quem?

dema

E me ponho a matutar: foi deus que criou o homem ou foi o homem que criou deus?

Quem é pai de quem?

Nos anais da História, deuses, filhos de deuses, semideuses, anjos e demônios povoam a mente humana, fértil e crédula. Talvez isso seja fruto da sensação de dependência, de insegurança quanto ao próprio destino, da presença do mistério da existência num universo em transformação perene, de encontrar-se - ser astuto - inserido num universo inteligente. Têm o mesmo DNA. Não que a matéria pense, posto que em potência a contenha (- inteligência - ou se auto organiza de maneira engenhosa ou alguém com genialidade o faz) ou a reproduza em seu transformar-se. “Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo se transforma.” (Lavoisier)

O homem e o universo, por si sós, não se explicam. Quem sabe um ser poderoso, metafísico, seja a razão de tudo.

Melhor projetá-lo, sábio, quiçá eterno, para justificar o misterioso existir, ser causa da realidade que afronta o ser humano e do destino que a este se reserva.

O medo, a insegurança e a incerteza induzem à projeção das divindades. E são tantas, como tantos os credos.

E ainda que se imagine a divindade um ser perfeito, eterno, racionalmente não se encaixa no intelecto humano a admissão do existente não nascido. Perfeição e eternidade são dimensões, na praxe, imensuráveis ao intelecto humano, afeto ao temporal. Há que tornar-se objeto de fé, até porque crer é mais cômodo do que duvidar, é mais palatável do que sentir-se ao léu quanto ao presente e ao futuro.

E o questionamento inicial permanece: foi deus que criou o homem ou foi o homem que criou deus? Quem é pai de quem?

http://www.demasilva.com.br/PINEDITOS/QUEM_EH_PAI_DE_QUEM.html

Sob escombros

dema

Arandelas tremem nas paredes,

lustres balançam sobre nossas cabeças.

Tumulto. Gritos, derrubar de cadeiras.

Pessoas tropeçam e correm.

A morte chega por insistentes abalos.

O terror estampado nos olhos esbugalhados

potencializa a estridência dos berros.

O teto vem abaixo. Esmaga retardatários.

Dentre eles, eu.

Carros se chocam nas ruas,

postes de luz vêm ao chão,

gente eletrocutada.

A crosta, com fendas no ventre,

engole veículos, pontes e edifícios.

Imensurável a duração infindável dos segundos

de intermitentes abalos.

Quanta gente morta! Choro, gemidos, desespero...

e solidariedade.

Não me sei consciente ou não.

Longe no tempo, o mistério dos primeiros encontros:

coisas minúsculas assumem feições gigantescas.

Será que não gostou de mim?

Treme-se apenas por um desvio de olhar.

Frio na barriga, porque não me sorriu quando lhe sorri.

Hormônios de gênero se digladiam com fome e medo.

Talvez se fundam.

Almas se conturbam aos receios próprios do enigma,

pois que ainda estranhas.

Tudo é terremoto.

http://www.demasilva.com.br/PINEDITOS/SOB_ESCOMBROS.html

Desperta, poeta!

dema

É passado um tempo em branco

e em breu.

Nada de ilusões, imagens e desejos

- névoa gelo –

- negro blue.

O mundo espera ansiosamente sua palavra

maléfica, patética, poética,

benéfica.

Teme o cogumelo atômico,

o estupro,

a degola,

a fome.

Onde o perfume da flor,

a luz do luar,

o som do violino,

o verde do mar?

­─ Acorda, poeta!

Solta o verbo,

a pomba da paz,

o sono tranquilo,

a noite de estrelas,

o azul e o mar!

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