dema
“Eu não escrevo em português. Escrevo eu mesmo” (Fernando Pessoa)
Ensimesmado eu o vejo,
fechando o círculo em si,
girando no próprio eixo
e todo o universo está ali.
Busca sentido pro verso
dobrando as mesmas palavras.
Estaria nisso seu estro
ou no modo como as conchava?
Mas é inegável a beleza
em inspiração tão fecunda
pra descrever a tristeza,
que a todo o tempo o circunda.
Alma de aura arroxeada
externando o choro da vida,
como se a morte almejada
viesse a ser sua guarida.
Lê-lo traz gosto de fel
e o sentir de um belo estranho,
pois lembram-me os versos que o céu
se fizera pra outro rebanho.
Quisera enganar a Deus,
para lá segurar seu lugar,
criando heterônimos seus
e assim poder se safar?
Não me parece, contudo,
senão criação genial
a instigar muito estudo
da obra fenomenal,
que eu, simplório e matuto,
a enxergo tal e qual:
jeito triste de ver a beleza,
mas belo em cantar a tristeza.
dema
Solitário de fibra não vive sozinho
e se o faz, é só. De si não tem dó.
(Sozinho é corno de biqueira,
sem eira nem beira.)
A tudo ausente, satisfaz-se em mente:
deita-se com a solidão
e, beijando a melancolia, se delicia.
Vê beleza na tristeza.
Com doçura, abjura a alegria.
Enquanto pensa em T(t)eresa,
acaricia a amargura.
Enoja-o a festa,
nenhuma lhe presta.
Solitário de fibra não se agarra ao trecho,
busca logo desfecho.
Se brota o ensejo,
se apunhala, ao desejo
e se mata. Oh!
É só.
dema
Mamãe iletrada lê meu coração com fluência,
vasculha minh’alma e, com opulência de calma,
desembaraça aflições que me levam à demência.
Se a tristeza prima, confirma-me as causas, orienta;
se impera a alegria, dela compartilha e faz sua.
Sem bengala se arrasta, atravessa a rua,
a fazer-me visita.
Pra ser honesto, às vezes, irrita.
Se a ofendo, finge que não se apercebe ou insinua
que a razão é a rotina, o trabalho, a fadiga.
Eu que o diga!
Se tem algum desejo, raramente o diz
E se o diz e não faço, será quando eu puder.
A ela está bem quando me aprouver.
Mamãe iletrada conhece todos os banhos e chás,
benfazejas ervas da horta verdinha cada dia me traz.
Se delas desfaço, a ela tanto faz. Amanhã trará mais.
No fundo, no fundo, ela quer é me ver.
Velhinha, talvez imagine que noutra esfera não mais o fará.
Ledo engano, mamãe.
Se morei em seu ventre,
ter-me-á para sempre
e do seu coração ninguém há de tirar.
Tolo que sou, não lhe dar muito amor,
carregá-la no colo de volta pra casa,
fazer-me as vezes de sua bengala,
abrir meu coração e dizer-lhe,
ao menos uma vez:
que a amo trinta dias por mês.
...
............................
Não quereria ser Deus
ou já teria pirado,
oh, que sina a do coitado:
é toda essa gente carente,
cheia de pecado,
rezando, pedindo, implorando
pra ser atendida tal o solicitado.
Eu já teria pirado...
Se fosse Deus e devesse atender
esse povo safado,
faria por atacado.
Só os pedidos de mãe
me deixariam esgotado.
Eu já teria pirado...
Com tanto poder, sem poder
pegar a prainha do lado,
tomar uma cachacinha
e tirar um soninho dobrado.
Eu já teria pirado...
Sei lá,
talvez até isso tenh’ acontecido
e Deus se enlouquecido.
Não terá sido à toa
que deu o seu filho querido
para ser crucificado.
Ai, que sina, meu Deus!
Tudo por seu povo amado.
Pior, nem morrer Ele pode,
pois vive para a eternidade.
Imagine a vontade de Deus,
de trocar-se pela criatura
em vez de ser um incriado.
Antes morrer para sempre
e se livrar de um povo abestado.
Ah, que sina, Senhor, que fado!
Quão pesado há de ser o seu fardo.
Eu já teria pirado...
Esta é a 4ª edição do TRUCO ENTRE AMIGOS, realizada na casa de www.demaisilva.com.br , isto é na casa de Dema e D2s. Das 12:00 às 20:00 do dia 06/05/12, nos confraternizamos, amigos de D2S e de Dema (pesca e serviço). Um torresminho, churrasco, Germana & Montanhesa e todo mundo a “Sub zero”. Ambiente saudável, bom mesmo de se curtir. Falando de truco, Ricardo e Andinho levaram o ouro; Samuel e Carmona saíram prateados. Nós outros, com os olhos vermelhos (por que será?).
Foi muito bom. Em breve teremos nova edição.
Vamos ver as fotos do evento:
dema
Nada tenho de poesia
ou ela é quem não me tem,
a poesia há de bastar-se
a validar-se a que vem.
Cá por mim, demanda ter
um tema que a contenha;
se lhe falta esse conter,
melhor talvez que não venha.
Precisa trazer mensagem
ou o que vem aqui fazer(?),
ao menos projete imagem
pra ser prazer por prazer.
De repente, exijo tema
ao que não importa ter
e me prendo a esse dilema,
sem curtir um bom lazer.
Que ela então fale por si,
Seja o que lhe aprouver,
mas que jorre aqui e ali
o que de prazer couber.
dema
Inda que presas as cordas
em mãos de violeiro destro,
a viola chora mágoas
que emanam de finos versos.
Na louvação da saudade
e das lembranças de outrora,
expulsa a tristeza d’alma,
bota a alegria pra fora.
Faz vibrante o coração
do menestrel da viola,
cujo estro se agiganta
depois que a lágrima rola.
Se antes foi tristeza tanta,
ora tudo vira festa,
prima a arte onde era o pranto,
surge o belo co’a seresta.
Se acaso pintar o fado,
em harmonia vem ponteado,
como carta de alforria,
chega e dá o seu recado.
O que amarras figurava
traz sabor à melodia,
que por toda a noite em claro
canta o amor na boemia.
É a magia da viola
produzindo esta poesia.
dema
Aguardo ansioso a dor da despedida
Pra saber o quanto a amo e se a quero.
Se nada sentir na pré-ausência dita
E confirmar-se que de amor eu seja estéril,
Talvez me desespere.
