dema
Acirra-me a vontade de tornar-me venturoso,
de coser u’a parceria com o Todo Poderoso,
de fazer o inusitado, de coisa que jamais houve,
partilhar da criação, como a Deus bem isso aprouve.
Porém, do que me advém, não há nada que
assim calha;
mexo e remexo ideias, vem nenhuma que
então valha.
Quando penso que a criei,
já percebo o déjà vu.
Entristeço-me, não esqueço,
tal criar é descobrir.
Nosso “ter de”, quiçá, ‘steja
no modo de a intuir,
pois, do nada criar algo
só a Deus cabe o fruir.
Inda mesmo a descoberta
não me chega de repente,
coisa nova não vislumbro,
por demais que eu o tente.
Eis que teço elogios
ao que o novo traz a lume,
em partilha da Trindade,
qual piscar de vagalume.
As centelhas descobertas
são os atos da potência,
que a matéria do universo
traz em si da criação.
Pode ser que virem causas
de, entre os homens, violência,
por disputas das benesses,
geração a geração.
Contudo, se lhes impõe
o uso da inteligência,
no crescer, multiplicar-se,
no gozar a opulência.
Há quem diga que o novo
vê-se na simplicidade.
Pode o gênio enxergá-lo
até com facilidade;
mas, a mim, que não sou gênio,
resta tão só aplaudir.
Visto a toga da humildade
e, com muita ansiedade,
espero o gênio o descobrir.
dema
Que poderia eu dizer,
se a cada um seu destino,
tanto faz não ou querer,
co’ele, já nasce o menino.
Seu momento me é partida,
pra ele, página nova;
para mim, mais despedida;
pra ele, a vida se inova.
Conquista de antiga busca,
do amor que ora o arresta,
é felicidade, é festa
que à minha tristeza ofusca.
Advem-me alegria triste,
talvez nem sentida antes;
como a todo instante insiste,
temo que pra doravante.
Enquanto abraço meu filho,
chorando, a Deus agradeço,
rebento de garra e brilho,
Senhor, nem sei se o mereço.
Que lute sempre na vida,
que lhe seja abençoada;
perenal com su’amada,
lhe arrime o amor a partida.
_ Sê feliz, meu querido filho,
faze a parte a ti reservada.
Te sustente pra sempre nos trilhos
o amor da eterna namorada!
17/11/2012
dema
Que dos ch(x)ás, óh, Xentea?
Não havia antigamente?
Xá da Pérsia, do Afeganistão,
Pavlev, Zahir Xá,
Dize-me cá, Senhor Ahmadinejad.
E o chá das cinco, só pras damas anglicanas
em chalés, de xale, servidas por mucamas?
Ah, os Xavantes
já não são como dantes.
Quebrou-se o nariz
do leão do chafariz.
Chá de horta, chá-mate,
ora de xaxim ou de saco;
se de saco, sem aroma, _ que saco!
Charles de Gaulle é aeroporto
de país sério? Mistério!
Inda bem resta o xadrez
de xeque-mate, porque o xilindró
segura apenas João Jiló.
Xeiques? Ora só!!!
Mormente hoje em que chacina
virou moda, corre a roda,
charqueada.
Não sou chacal,
sou do bem, não sou do mal.
Quero mesmo é o que resta abundante
de xaveco e de chamego
e chá na chaleira, Bem,
que sou chegante.
Ôpa!
dema
Insulta-me, da língua,
a riqueza vocabular.
Palavras nobres e pulcras,
suaves e fortes,
amargas e doces
instigam-me o alar.
Passo ao largo,
com a mente vasta,
o conhecimento curto,
desejo enorme qual sonhar,
pela ausência funda
de um propício tema
p’ra que as articule
em neopoema.
Sou poeta errante.
De assunto,
pobre ignorante,
como tendo asas
sem saber voar.
Ante o tesouro
de vocábulos d’ouro,
sou burroxucro,
não o sei usar.
Onde a verve, o estro?
Vítimas de sequestro?
É o que sinto,
não minto;
não o que quero:
eu me desespero.
