Entrevista no Programa Trocando em Miúdos, Ponto de leitura, da Rádio Universitária FM - natal de 2017 - Apresentação: Ivone Gomes de Assis.
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terça-feira, 26 de dezembro de 2017
sexta-feira, 15 de dezembro de 2017
Um jeito menos complicado
dema
Preciso descobrir um jeito menos complicado
de fazer poema,
que me permita extravasar as mágoas
(não perdidas no tempo nem lavadas nas corridas águas),
descrever a tristeza e chorar a dor;
simultaneamente, espargir alegria
e, sem pecado,
com minha pena,
cantar a beleza, glorificar o amor
e produzir poesia.
Quero urgentemente
desprender-me dos grilhões que encarceram o estro
e, simplesmente,
ao imaginário som de carrilhões, libertar minh’alma
condoreira,
para levar, a cada coração,
em palavras regidas à batuta de um maestro,
a fascinação verdadeira
a que o belo conduz pela emoção.
Ah, se eu tivesse o primor dos grandes mestres,
e conhecesse a magia
de criar encantamento pelos versos,
possivelmente um fingidor mais que terrestre,
juro, eu tocaria
até o coração dos assassinos mais perversos.
Qual essência poderosa, bem sutil,
carcomeria a raiz da maldade planejada
para tornar menos sombrio
o horizonte cinza de quem já não espera nada.
http://www.demasilva.com.br/PINEDITOS/UM_JEITO_MENOS_COMPLICADO.html
quarta-feira, 29 de novembro de 2017
Bicho peçonhento
dema
Como é terrível o abraço da serpente,
qual torniquete a matar por asfixia
incautos animais, pegos de repente,
pois do perigo, ninguém lhes noticia.
Bicho ardiloso, demônio natural!
Não foi à toa que Eva, negligente,
fez Adão pecar, embora inocente,
parecendo, a Deus, ter escolhido o mal.
Sorrateira, malfazeja, venenosa!
Mordes o calcanhar, eis que perigosa.
Se o Diabo enxerga em ti certo glamour,
nós outros sentimos repulsa e pavor.
Longe de mim, língua comprida! Olhuda!
Em vez de no bico de um grande urubu,
quantas vezes te vi, magrela e pançuda,
digerindo bichos maiores que tu.
Maldito sejas, reptante peçonhento!
Quero – te a torcer, cabeça decepada,
e ver se, ao depois de à morte condenada,
cessas de causar temor ou sofrimento.
Pura verdade, de
ti, morro de medo,
do que não me avexo nem guardo segredo.
Se grande ou pequena, com ou sem veneno,
dou adeus ligeiro, sequer faço aceno.
terça-feira, 28 de novembro de 2017
segunda-feira, 27 de novembro de 2017
Quem é pai de quem?
dema
E me ponho a matutar: foi
deus que criou o homem ou foi o homem que criou deus?
Quem é pai de quem?
Nos anais da História, deuses, filhos de deuses,
semideuses, anjos e demônios povoam a mente humana, fértil e crédula. Talvez isso
seja fruto da sensação de dependência, de insegurança quanto ao próprio destino,
da presença do mistério da existência num universo em transformação perene, de
encontrar-se - ser astuto - inserido num universo inteligente. Têm o mesmo DNA.
Não que a matéria pense, posto que em potência a contenha (- inteligência - ou
se auto organiza de maneira engenhosa ou alguém com genialidade o faz) ou a
reproduza em seu transformar-se. “Na natureza nada se cria, nada se perde, tudo
se transforma.” (Lavoisier)
O homem e o universo, por si sós, não se explicam. Quem
sabe um ser poderoso, metafísico, seja a razão de tudo.
Melhor projetá-lo, sábio, quiçá eterno, para justificar o
misterioso existir, ser causa da realidade que afronta o ser humano e do
destino que a este se reserva.
O medo, a insegurança e a incerteza induzem à projeção
das divindades. E são tantas, como tantos os credos.
E ainda que se imagine a divindade um ser perfeito,
eterno, racionalmente não se encaixa no intelecto humano a admissão do
existente não nascido. Perfeição e eternidade são dimensões, na praxe, imensuráveis
ao intelecto humano, afeto ao temporal. Há que tornar-se objeto de fé, até
porque crer é mais cômodo do que duvidar, é mais palatável do que sentir-se ao
léu quanto ao presente e ao futuro.
E o questionamento inicial permanece: foi deus que criou o homem ou foi o homem
que criou deus? Quem é pai de quem?
segunda-feira, 13 de novembro de 2017
Sob escombros
dema
Arandelas
tremem nas paredes,
lustres
balançam sobre nossas cabeças.
Tumulto.
Gritos, derrubar de cadeiras.
Pessoas
tropeçam e correm.
A morte
chega por insistentes abalos.
O terror
estampado nos olhos esbugalhados
potencializa
a estridência dos berros.
O teto
vem abaixo. Esmaga retardatários.
Dentre
eles, eu.
Carros
se chocam nas ruas,
postes
de luz vêm ao chão,
gente
eletrocutada.
A crosta,
com fendas no ventre,
engole
veículos, pontes e edifícios.
Imensurável
a duração infindável dos segundos
de
intermitentes abalos.
Quanta
gente morta! Choro, gemidos, desespero...
e solidariedade.
Não
me sei consciente ou não.
Longe
no tempo, o mistério dos primeiros encontros:
coisas
minúsculas assumem feições gigantescas.
Será
que não gostou de mim?
Treme-se
apenas por um desvio de olhar.
Frio
na barriga, porque não me sorriu quando lhe sorri.
Hormônios
de gênero se digladiam com fome e medo.
Talvez
se fundam.
Almas
se conturbam aos receios próprios do enigma,
pois
que ainda estranhas.
Tudo
é terremoto.
http://www.demasilva.com.br/PINEDITOS/SOB_ESCOMBROS.html
terça-feira, 7 de novembro de 2017
Desperta, poeta!
dema
É passado um tempo em branco
e em breu.
Nada de ilusões, imagens e desejos
- névoa gelo –
- negro blue.
O mundo espera ansiosamente sua
palavra
maléfica, patética, poética,
benéfica.
Teme o cogumelo atômico,
o estupro,
a degola,
a fome.
Onde o perfume da flor,
a luz do luar,
o som do violino,
o verde do mar?
─ Acorda, poeta!
Solta o verbo,
a pomba da paz,
o sono tranquilo,
a noite de estrelas,
o azul e o mar!
sexta-feira, 20 de outubro de 2017
É no poema
dema
É
no poema que rezo meu credo,
proclamo
amor, incrimino maldade,
canto
beleza, ternura, amizade,
enalteço
paixão, grito teu medo.
É
no poema, que eu brado meu ódio
ante
qualquer tipo de covardia,
se
só a bondade é digna de pódio,
o
mal, sequer, existir, deveria.
É
no poema que choro o destino
de
quem jamais soube o que é ser feliz,
pois,
declinado do plano divino,
seguira,
na vida, o próprio nariz.
É
no poema que a ti me declaro
uno
minh’alma co’a que te tomei;
na
profusão de prazer sem reparo,
visto
meus versos com trajes de rei.
Ébrio,
aspiro o perfume das flores,
invejo-te
o néctar, qual colibri;
expilo
fel sofredor dos amores,
se
acaso me queres longe de ti.
Sorvo
da dor que carregas no peito,
da
solidão estendendo os teus dias,
da
vil saudade a roubar-te o direito
de
um coração vertedor de alegrias.
É
no poema que mato a saudade,
como
também nele te denuncio.
É
no poema que castro a maldade,
salvo
o amor de morrer por um fio.
É
no poema que sonho acordado,
faço
da noite uma só fantasia;
busco
tecê-lo sempre arrematado
co’a
joia mais fina, a poesia.
EM DEMASILVA
segunda-feira, 16 de outubro de 2017
Devagar
dema
Tem-se, ora, disponível todo o tempo
para medir e acompanhar o próprio
tempo.
Vê-se espaçar-se o tic do tac.
Sem pressão, a corda perde força
e o mundo gira mais devagar.
Cabem, assim, mais pensamentos e
lembranças no minuto.
A nuvem desliza no espaço lentamente,
desforma-se e reforma-se,
um feitio novo por redesenho.
O colibri acelera o bater de asas e
adeja no ar trêmulo de primavera.
O néctar mela o bico e a flor se
dobra.
Grupo de incontáveis formigas céleres
desloca morosamente o enorme inseto
pela trilha.
O cão esparramado sonha no piso frio
da varanda.
Se passarem as horas da tarde alongada,
talvez chegue o amanhã.
Pena que sonolento também esteja o
estro,
ou dezenas de poemas nasceriam.
É a paz de alma em calmaria,
da consciência indolor,
vazia de motivos de remorso.
É o tempo se dando tempo
no azáfama contemporâneo.
É a vida gota a gota
a perenizar efemeridade.
EM DEMASILVA
sexta-feira, 29 de setembro de 2017
Pedra flor
dema
Juntando pétala a pétala,
compôs-se, em haste, uma flor;
da paisagem, a mais bela,
pois ela era o amor.
Primara por longo tempo
em ser menina exemplar,
fonte de deslumbramento,
razão pra se a imitar.
Mas a rotina da vida
tomou dela o olor de outrora,
fez, d’harmonia perdida,
a indiferença de agora.
Viu-se a haste, então, dobrada;
pétalas murchas, sem cor;
e o ódio, da flor sonhada,
moldou simples pedra flor.
EM DEMASILVA
terça-feira, 12 de setembro de 2017
Flash
dema
Vim
à luz,
graça
da sorte,
para
lapidar meu fado com a vida
e,
no retorno às trevas,
presentear
a morte.
Meteorito
incandescente em queda,
quase
extinto.
No
tempo, centelha
de
um piscar de eternidade.
http://www.demasilva.com.br/PINEDITOS/flash.html
terça-feira, 29 de agosto de 2017
Branco em cinza
dema
Lapido em branco o pensamento cinza.
As cores vivas fugiram para algum jardim.
O sorriso faz-se pálido-aniquilado
em lábios trincados pelo vento hostil.
Na face, pele enrugada e entorpecida
que a barba rala desacoberta.
Não se vê o meio entre o começo e o fim.
Foram se os dias de pensar futuro e apressar o passo,
aqueles em que, podendo ou não, “eu faço”.
Onde coragem de crer no além?
A carne retorna ao pó do planeta azul
nas plagas de leste, oeste, norte e sul.
Tardes eternas, infindáveis noites.
Anos fugazes. Ô paradoxo!
A alma chora a desesperança.
Vida, fração presente do eterno alheio.
Vivas a Deus, morte ao efêmero!
Sina facínora, Ave!
em demasilva
quinta-feira, 24 de agosto de 2017
quarta-feira, 23 de agosto de 2017
sábado, 15 de julho de 2017
Com ou sem amor
dema
Pensava me encontrar, enfim, liberto
dessa paixão que sinto a descoberto,
como se o tempo jamais existira
e não fosse a vida mais que mentira.
O que esperar do amor não compartido,
desse vazio enorme sem sentido,
desse eterno querer estar contigo,
de padecer um perene castigo.
Ai, Deus que sempre ampara o sofredor,
se a causa do penar provém do amor,
ou se o culpado então for o destino,
livra-me desta dor, meu desatino.
Por quanto tempo ainda este martírio,
será que até meu último suspiro,
amar distante seja meu calvário
pra ter-te apenas no imaginário?
Ao fim e ao cabo, eu não sei dizer
se viver é melhor se existe amor,
mesmo quando esse amor traga sofrer
ou se, por não o ter, morrer de dor.
em demasilva
sábado, 1 de julho de 2017
Rua de “nós-meninos”
dema
Rua do quartel, burburinho, bandeirolas, gente, bumbo e corneta. Olha a fanfarra!
Tá tará tá tá tá tá... Tá tará tá tá tá tá...
tá tará... tá tará... tá tá tá tará...
Depois, na principal, o palhaço, em pernas de
pau,
e a molecada, seus camaradas:
— Hoje tem marmelada? — Tem “sinsinhô”.
— Hoje tem goiabada? — Tem “sinsinhô”.
— Hoje tem espetáculo? — Tem “sinsinhô”...
Sou
gato, escuto e pulo. Da janela na calçada, grudo na turma. Lá vou.
Rua das acácias, das palmeiras, da ladeira,
das rameiras,
da casa da vovó, ai que dó (embora longe da
minha),
de frente da de Manoela, então, princesa, hoje rainha.
Cada qual com seu segredo, cabeludo de dar
medo.
Laranjinha no bar da esquina da rua da escola,
ando logo que a pipa empina e a seguir tem
bola.
Pirralha namoradeira bem no largo da matriz,
doido, “seu guarda” e chafariz.
Menino de rua? Que nada, rua de “nós-meninos”.
Que mimo!
Agora, droga, tiro, polícia, bandido. Horror.
Se cheia de gente, apavora
de edil a senador, de alcaide a governador
e até Presidente pôs fora..
Maldita tela de computador e TV,
de rua não quero mais saber.
Coitada da rosa, o jeito é olhar pra lua,
o muro, ora, tão alto, não a deixa espiar a
rua.
O poema, a poesia
dema
Radiante, manifesta-se minh’alma,
vestida da luz das manhãs de verão;
cores vivas, encanto e afável olência
que os versos fagueiros, de amor em essência,
grafados da pena que trazes na palma,
fazem desabrochar em meu coração.
É fato que, às vezes, percebe-se o blue
no tom das imagens, mais cinza que azul;
doutra feita, porém, o lilás de festa
evoca memórias da boa seresta.
E, se acentuado o matiz violeta,
ao certo é paixão à “romeu-julieta”.
Esplendor de lumes, nuances, olores,
música suave, prazer com sabores,
tragédia, tristeza, penumbra, sangria,
os traços marcantes de qualquer poema,
quando lapidado com gran maestria,
não são nada mais do que elos de algema
do engenho poético com a poesia.
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