dema
Juntando pétala a pétala,
compôs-se, em haste, uma flor;
da paisagem, a mais bela,
pois ela era o amor.
Primara por longo tempo
em ser menina exemplar,
fonte de deslumbramento,
razão pra se a imitar.
Mas a rotina da vida
tomou dela o olor de outrora,
fez, d’harmonia perdida,
a indiferença de agora.
Viu-se a haste, então, dobrada;
pétalas murchas, sem cor;
e o ódio, da flor sonhada,
moldou simples pedra flor.
EM DEMASILVA
