A mente do poeta

dema

Não é um disse-me-disse

que todo poeta mente,

sim, foi Pessoa quem disse,

não assim exatamente

nem que a tanto se restringe,

mas se falou que ele finge,

mentir faz-se equivalente.

De questionar-se, porém,

se lhe macula a  honradez

a simples busca do bem

com a expressão sem nudez.

Quem sabe o falso na mente

se ampare no coração

na busca do amor latente

pra cura da solidão

e o que assim parece mau

pelo seu fim se transmuda

numa demão natural

perante um “deus nos acuda”.

A que lhe serve a verdade

quando a trata diferente,

moldando-a à realidade,

longe da que traz na mente?

Não é um disse-me-disse

que todo poeta mente,

sim, foi Pessoa quem disse,

não assim exatamente

nem que a tanto se restringe,

mas se falou que ele finge,

mentir faz-se equivalente.

em demasilva

Luzes opacas

dema

Luzes urbanas contristam o luar,

pranteia com ele o fulgor das estrelas;

saudosos do embalo nas ondas do mar,

pedem à procela pra não escondê-los.

Ansiosos, aguardam o giro terrestre,

pra longe das urbes, reinando de novo,

expandir ao largo seu poder celeste

e ativar o estro dos vates do povo.

Recostada à janela do apartamento,

queixosa donzela embaralha as madeixas;

lágrimas, mágoas, enfadonho lamento,

nunca fora amada senão como gueixa.

Mesmo seus sonhos parecem ofuscados

tais quais a lua e as estrelas no céu,

quem sabe amanhã, depois de renovados,

permutem o amargo por sabor de mel;

nas voltas da terra e na roda da vida,

em plagas longínquas com lustre estelar,

na luta, jamais se dando por vencida,

o brilho do amor ela possa encontrar.

em demasilva

Quem é ele?

dema

Com que haverá de se preencher

o imensurável vazio humano,

tamanha ausência de perspectiva

da razão cada vez mais insana(?)

Busca exaustiva e cotidiana,

ausente em mente o que se procura.

Maior o tentame, mais obscura

a esperança de achado instantâneo.

Mas, afinal, que papel lhe cabe

neste universo em devir-mistério,

co’eterna força pra dilatar-se

em novas eras, novas esferas(?)

Pensando raso, nada descobre

e, se profundo, então se confunde.

Onde a noção da própria existência,

o móbil do vivo a se suster,

porquê dos credos, leis e não-leis,

da crença fútil na eternidade;

por almas nobres e generosas;

quem esse ser que se auto devora

e,  ante o incógnito, se apavora,

posto outrossim crie o virtual,

aspire ao belo e o reverencie;

quem esse ser assim tão sedento

de deuses, mitos e rituais;

um mendigo mini, um mini rei,

tão demônio quanto semideus?

Súbito, desce o facho de luz,

fá-lo entender-se na claridade:

não figurar mais que ser-procura

no querer pra si felicidade;

único elã da humana ventura,

há de ser ela quem o seduz.

em demasilva

Ponto final

dema

Não raro me pergunto:

se a vida não tem volta,

para que foi feito o mundo?

(Calo-me sem resposta,

sem direito de revolta.)

Um dia pra nascer,

um dia pra morrer.

No interregno, a dádiva

de incontáveis universos.

Parte deles de alegria,

entusiasmo, energia;

parte outra, só do inverso.

Ô Kyrios! Murcho, o amor,

vivo, o fracasso.

Sem mais razão,

tece, a solidão,

a corda da forca;

a languidez arma o laço.

Acontece.

Quando do amor não brota mais vida,

existir faz-se menor que morrer.

Eis o ponto final.

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Em busca do eterno

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