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Sob a égide das estrelas

dema

Despojado da lua e das estrelas,

vê-se breu sem charme algum, o céu;

depressivo refúgio aos já partido,

desencanto dos poetas, se não lúgubres,

vácuo do espírito, escape pro infinito.

Estelar me ponho em hora vespertina,

dos astros já saudoso, se desperta a manhã.

Narciso, arvora-se, o sol, em majestade

e humilha celestiais com luz cegante.

Porquanto grata, ansiosa, a vida expecta

chegar a noite para, então, fazer poesia,

brindar de cálices, presente rubra rosa,

no hall do quarto ao beijo longo dos amantes;

adentro à alcova, pelo vidro da janela,

glamour do ensejo sob o brilho das estrelas.

Elas, na certa, muitas vezes sentirão

saudade intensa deste trovador mirim.

Quem há de enaltecer beleza tanta

ou o esplendor cravado a brilho em véu noturno,

corrente êxtase das almas mui sensíveis?

Senso de perda, fere-me, o ser efêmero,

pseudo dano, se não dono das estrelas,

insatisfeito, só tenho usufruto a termo,

mera legítima que inere à criatura.

Quisera, vero, pois de mim se condoessem,

da tumba inóspita pudesse, eu, contemplá-las

e, de bom grado, a clarear, se dispusessem,

o ermo escuro desta solidão eterna.

demaisilva

Fim de era

dema

A gana de poder fez o vermelho esmaecido

no empanturrar-se com as burras do Tesouro.

A outrora dignidade-cerne ora fede podridão.

Eis traçado o próprio, próximo e eterno destino:

a cova profunda com o lapidado epitáfio:

“Aqui jaz a esperança corrompida.”

Cansei-me

dema

Cansei-me de ser

a epopeia de Camões,

a garota de Vinicius,

a pedra de Drummond.

Recuso-me navio negreiro,

como me renego fingimento de Pessoa,

a canção desesperada de Neruda

e a lírica voz de Cecília.

Cansei-me de ser luar,

estrelas,

azul

e mar.

Cansei-me de ser amar.

Dispenso dar razão

a erguer de taças,

repudio-me alimento das traças.

Longe de mim ser

o mármore orvalhado

a cobrir a tumba fria.

Já ninguém me abraça,

ninguém me acaricia.

Cansei-me de ser poesia.

demasilva

Rasputin

Vale a pena compartilhar:


         

Donde as águas

dema

De onde procedem as águas

que encharcam nossos quintais,

contam-nos as Borboletas

Monarcas do Canadá,

ainda as arribaçãs,

em gorjeios- recitais,

nos voos que realizam

daqui (pra lá ) e de lá pra cá.

Pra onde correm as águas

(que não as dos rios pro mar)

de nossos mananciais

sem foz para o desaguar?

Que o digam os pivôs no campo

e os homens de má gestão

Ou mesmo as donas de casa

varrendo por lavação.

Por que sumiram as nascentes

(até a do São Francisco)

e ora se encontram doentes

os bichos fora de aprisco?

Desmate da orla dos rios.

dos lagos e nos pantanais;

de escudo os torna vazios

e chegam os areais.

Embora se vão fauna e flora,

as águas se escasseiam;

e vendo, meus olhos choram,

lágrimas não mais semeiam.

Que o Senhor nos ilumine,

nos abra de vez a razão,

e a vida então não termine

por conta da desolação.

em demasilva

Vida é movimento

dema

Elementar, meu caro Watson,

vida é feita de movimento.

Os olhos não ficam na bunda

nem a bunda fica na frente.

Não seria nada agradável

perseguir a merda da gente.

Caranguejo corre de lado,

inda quando a areia está quente,

mas nós outros, seres humanos,

só pisamos o chão que vemos.

Empurra, estica, então encolhe,

assim é que se movimenta,

para o que tem pernas é mole,

quem rasteja também aguenta.

Empurra, estica, então encolhe,

eis a cobra em deslocamento.

A hélice impulsiona a água,

pro barco levantar a proa;

bem se sabe, remo parado

jamais tocará a canoa.

Suas asas batem as aves

deslocam o ar e revoam;

com turbinas o faz o jato

no trajeto Rio-Lisboa.

Os peixes só se movimentam

enquanto se mexem na água.

Se as coisas caminham diverso,

trar-nos-ão, com certeza, mágoa.

Diverge de tudo, a saudade,

pois anda de frente pra trás,

não parece coisa divina,

talvez seja de Satanás.

Até mesmo as plantas terrestres

se deliciam com o vento.

Elementar, meu caro Watson,

não há vida sem movimento.

em demasilva