Ciclicidade

dema

Voltarão as chuvas e o verde.

Não se sucumbe a esperança à fé inconstante.

Vão-se os dias, os anos, mas, enquanto houver sol,

seguir-se-ão outros.

O ódio nasce, cresce, mata e passa. Ressurge, depois passa.

O amor enraíza-se.

O humano, indubitável. O divino, talvez.

A flor convida ao encanto,

o colibri aproxima-se e a beija.

O vivo consome-se ao fogo, renasce pela água.

Do céu, estrelas testemunham transas noturnas

de carinho e de maldades.

Sente-se no ar um aroma de vida e um olor cinza de morte.

Envolvem-se, todavia, não se confundem.

Cada ser no seu quadrado cíclico.

Aglomerado

dema

Acordei de madrugada

um tanto quanto encucado

com o peso cotidiano

de viver no aglomerado.

Sei que há muita coisa boa,

vivo na grande cidade,

mas, nos pratos da balança,

pende o da dificuldade.

Fila pro caixa do banco,

também do supermercado;

fila pra pegar o ônibus

e o metrô que vem lotado,

porém a maior das bichas

é a dos desempregados;

quando na hora do rush,

trânsito é engarrafado.

Ai, meu deus, que correria

pro trabalho e para escola,

ao chegar o fim do dia,

o cansaço me assola.

Já pensei mudar pro campo,

desfrutar da natureza,

ver brilhar o pirilampo

e o luar, oh que beleza!

Por outro lado, entretanto,

o tumulto da cidade

traz até um certo encanto,

não direi felicidade.

Sei apenas que me laça,

que me prende e que me abraça,

não mui raro me extasia

e amaina a minh’agonia.

Insipidez

dema

Teria sido a seca no Norte

que matou a minha inspiração

ou as águas sobejas no Sul

que afogaram o meu coração?

Onde está o silêncio da noite,

onde os segredos da madrugada,

o gorjeio festivo das aves

que enchia de encanto a alvorada?

Não vejo, há muito, a lua no céu

nem luzir de estrelas no sem-fim;

o sol, sempre escondido nas nuvens,

como se, na mata, um curumim.

Não se sente o perfume das rosas

ou o cheiro doce do jasmim;

nem se vê o beija-flor adejante

que trazia esperanças a mim.

Não mais me chegam ternas lembranças

dos amores que tive na vida;

tenho minh’alma empalidecida

por tanto sofrer desesperança.

Eis porque, ao nascer qualquer verso,

vem com insipidez, sem beleza.

Por Deus, quem dera fosse o reverso

para aniquilar essa tristeza!