Diário

dema

Linda, mais linda não há,

maravilha,

carnaval, folia.

Oh, lá vem chuva

- adeus ciclovia!

Carro afogado nos rios das ruas,

barreira caída,

casas levadas, sonhos perdidos.

Há de tudo no morro

vizinho da city:

funk, churrasco na laje;

bala de festa, festim,

de fuzil, de metralha

(sibila perdida

à caça de vida);

gente de muita e de pouca coragem,

gente grã-fina e gentalha.

De noite ou de dia, o bandido desce,

invade, arrasta,

sequestra e mata.

Lá onde o Estado não chega,

milícia comanda, gangue discorda,

o caveira invade, a polícia massacra

(quem tem perna se esconde na mata).

Num monte mais alto,

olhando a cidade

o Cristo (diz-se que) redime,

sobre a névoa corrompida,

alucinógena até,

o pobre, o rico, o santo, o bandido,

a morte e o crime.

Comédia e tragédia,

diário de um Rio.

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Brilhante sonhado

dema

Já cansado, cético,

toma, cotidianamente, da gasta pena

e lavra.

Entre fôrmas de seixos brilhantes,

perde-se gênio,

vê-se medíocre.

Sonha coroar, com a gema pura,

o topo da bateia de versos,

o poema-poesia,

a obra-mestra.

Não importa o ouro,

mas o brilho do tesouro.

Quem dera viesse a musa- encanto

e, entre diversos,

apontasse o seixo sonhado,

a poesia cristalizada,

de todos, agrado.

Cai a tarde, vem a noite,

segue o açoite.

Que cruel o seu fado!

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Cosmonauta

dema

Plenamente livre,

quando só, me sinto.

O Universo à vista

me inebria: viajo.

Nem Deus, nem parte,

sou distinto.

Não minto.

Semideus me vejo:

penso, abarco o existente,

inda que nele estando,

e vou além.

Sou presente-futuro,

lembranças, amores, dissabores;

eterno num instante,

noutro, poente.

Rio das barbáries,

risco o inalcançável.

Sou quase supremo

e nada:

microcosmo a cintilar imperceptível

no emaranhado das  galáxias.

Louvo ao Criador.

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Travessia

dema

E ordena Netuno: _ Nave ao mar!

Velas ao vento! Tempestades! Marés!

Um veleiro nas águas da vida a vagar.

Em noites abertas, Polaris é guia.

Se há tufão, porém, timoneiro à toa,

ondas gigantes,

sextante Inútil,

ração diminuta.

Desgoverna-se a nau, quase a pique.

Navega-se ao léu.

Quem sabe um dia aportemos,

talvez soçobremos:

na popa, o tempo,

na proa, um destino incerto.

Conosco, o mar,

o cheiro de enxofre,

por vezes, o luar.

Navegar, navegar...

rumo ao desconhecido.

Não importa o quando,

impende chegar.

Sem pressa, devagar.

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Banal

dema

O poema superfície

a cantar meu submundo

nunca imerge mais profundo,

é o que tanta gente disse.

A pobreza lhe é inerente,

brilha qual bijuteria,

sem glamour, sem pedraria,

mais parece um indigente.

Que de ouro, que de festa,

de paixão, de boemia;

como pode, sem poesia,

ser cantado na seresta?

Que de estrelas, que de flores,

que de luzes, de orgia,

que de dança, de folia?

Só tristeza, só temores.

Donde um poema sem graça,

versado sem maestria,

causar prazer e alegria,

vir a recital em praça?

Há poetas e artistas,

rouxinóis e trovadores;

também quem suscita horrores,

tais os bruxos alquimistas.

Quem me dera o estro farto,

ser a voz que causa encanto,

ser a lágrima do pranto

nos olhos após o parto!

Não me basta essa vontade,

trabalho com teimosia

num poema que, eu queria,

ficasse pra eternidade.

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Lamá Sabactani

dema

Sem pressa, caminho pela vida,

para alongar a trilha curta do fado que presumo.

Choro por aqueles que a tiveram interrompida,

_ os corpos sepultados por lama rejeitada, _

viram sequestrada a própria vida.

Não emergem da tumba coletiva

os sonhos soçobrados ao peso do concreto

– Titãs, no Tártaro aprisionados,

sem direito de ingresso no Olimpo.

Tal a criança impedida de alçar a puberdade,

o filho de ser pai, a mãe de ser avó.

Ouço ressoar das profundezas o lamento crucial:

_ Eloi, Eloi, lamá sabactani!

E saber que, além, pode haver eternidade.

De volta ao meu umbigo, me conformo.

Vou seguindo, alforje mal distribuído,

leves por demais os sonhos futuros,

a contrapeso de boas lembranças e desatinos.

Chegar hoje, amanhã, tanto faz,

ao menos, até agora,

não surrupiaram meu destino.

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Borrão de trincha

dema

Tão grande a ânsia por coisa bela,

que a brilhante ideia se atravanca,

pichação disforme de aquarela,

borrão de trincha na folha branca.

Esvai-se a imagem do pensamento,

indômita pressa a ofusca,

impõe, à alma, cruel tormento

e, à mente afoita, maçante busca.

Procura, alhures, por qualquer musa

que de bom grado lhe avive o estro,

se acaso encontra, ouve só recusa

(Foram mandantes de algum sequestro?).

Quer de manhã, de tarde ou de noite,

a todo o tempo e em todo lugar,

castiga o verso a poder de açoite,

nasce um poema sem cintilar.

Que das estrelas, do azul do mar,

das rosas, cravos, e dos jasmins,

dos beijos doces sob o luar,

fazendo inveja nos Serafins?

Maldita hora, em que o nada aflora,

seta encravada no coração,

peço-lhe, Euterpe, que, sem demora,

me esguiche um jato de inspiração.

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