Sob escombros

dema

Arandelas tremem nas paredes,

lustres balançam sobre nossas cabeças.

Tumulto. Gritos, derrubar de cadeiras.

Pessoas tropeçam e correm.

A morte chega por insistentes abalos.

O terror estampado nos olhos esbugalhados

potencializa a estridência dos berros.

O teto vem abaixo. Esmaga retardatários.

Dentre eles, eu.

Carros se chocam nas ruas,

postes de luz vêm ao chão,

gente eletrocutada.

A crosta, com fendas no ventre,

engole veículos, pontes e edifícios.

Imensurável a duração infindável dos segundos

de intermitentes abalos.

Quanta gente morta! Choro, gemidos, desespero...

e solidariedade.

Não me sei consciente ou não.

Longe no tempo, o mistério dos primeiros encontros:

coisas minúsculas assumem feições gigantescas.

Será que não gostou de mim?

Treme-se apenas por um desvio de olhar.

Frio na barriga, porque não me sorriu quando lhe sorri.

Hormônios de gênero se digladiam com fome e medo.

Talvez se fundam.

Almas se conturbam aos receios próprios do enigma,

pois que ainda estranhas.

Tudo é terremoto.

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