Alma criança

dema

Vida nada moleza,

porém,

infância rica na pobreza.

Ria, ria, como ria,

ria por rotina

em vendo os dedos se mexerem

por fora da botina.

Tropeçava, caía,

a unha ia;

em seguida outra vinha,

pequerrucha, bonitinha.

Conservo, de criança, o medo

(de coragem, o arremedo);

insegurança e desejos mil

são me lembranças,

assim do egoísmo puro

ante o longínquo futuro.

Também, com saudade, me dou conta

dos poucos brinquedos,

da folia,

dos folguedos,

das fartas estripulias.

Guardei a chaves a verdade,

o ódio da mentira, da vaidade,

a timidez natural e a vergonha

que me chegaram pelo bico da cegonha.

Não sei, hoje, se sou velho,

muito menos se menino,

certo é que já não tenho

curiosidade tanta

pra tudo querer saber.

A mim basta o estar vivo

e nem tão breve morrer.

Que o resto não me apoquente.

Criança inda o é minh’alma

postada à etapa seguinte:

talvez eu morra com a morte,

fugindo a qualquer requinte,

ou nasça pra eternidade

e cultive a sobriedade.

Melhor mesmo é ser menino,

agonia, só mais tarde.