Quem sou

dema

Gosto de rolar pelas ladeiras,

saltitar as quedas das cascatas

e, tomando impulso em  corredeiras,

mergulhar taimbés de cataratas.

Sou o orvalho frio da manhã,

gota cristalina numa flor

plena de beleza, e talismã,

destinada ao teu sonhado amor.

Névoa a embaçar tua janela,

arco-íris para o colibri,

se desponta o sol em aquarela,

desperto a ternura que há em ti.

Sou começo, sou meio, porvir,

sou lago, sou  rio, sou  mar,

sou espelho dado a refletir

todo encanto da luz do luar.

Sou vapor da nuvem e sou neve,

descente avalanche da montanha,

até gelo em suco que tu bebes,

como no uísque que te assanha.

Teu lazer e teu entristecer,

sou lágrima que molha teu rosto,

se perdes o amor que julgas ter,

pranto intenso sou em teu desgosto.

Força que balança a caravela,

luz a dispensar maço de vela;

sou chuvisco, também tempestade,

se tsunami, ­ _ adeus, linda cidade!

Pérola escondida nos planetas,

procuram, os sábios, me encontrar,

mas, pareço certas borboletas

que não voam em qualquer lugar.

Sou parte de ti, sou tua vida,

sem mim, hás de morrer em seguida;

limpo-te por fora e por dentro,

lavo e carrego teu excremento.

Cruel te fazes com teu desleixo,

tiras o manto que me acoberta;

terás só deserto se te deixo,

é o que parece coisa mais certa.

Sem teus cuidados eu fugirei,

secretamente irei me safar.

Pra onde?­ _ Perguntas. Nem eu sei.

Talvez me transforme noutro mar.

em demasilva

Night

dema

Sei que tu não acreditas,
mas a noite é minha vocação-desejo.
Aquele cheiro forte de perfumes misturados,
que detesto, me inebria.
O dark, os flashes, a música, tudo me excita.
Tu, princesa, vestida para festa...
Eu, até bonito.
Ah, as doses destiladas... as tuas, coloridas...
Como elas me alegram, me transformam...
Em cavalheiro? Sim, em cavalheiro.
Quando dançamos, sussurras coisas aos meus ouvidos
que me fazem estremecer. Então ouves que te amo.
Daí, mais um e outro...s tragos
e eu me entrego.
Mal sei se tango ou se bolero...
Certo é amanhã não ter manhã,
a cabeça um só latejo.

Passa logo se outra night eu antevejo.

em demasilva

Virtuais

dema

Sonho em sonhos

poder imaginar

os tons

do teu pensar,

contar as borboletas zigue – zague - antes

trombando imagens va – gue - antes

de teus ídolos;

amo vaticinar

o meu retrato nos teus devaneios.

Sei, no fundo, que apenas

ninas momentos de escape

borboletantes da razão,

a tua caixa de pandora

farta de desesperança,

estufada, então, de transeuntes cerebrais

despolvilhados de um mascavo afeto.

Quem me dera lamber,

se houvesse,

o doce dos teus devaneios!

Ah, talvez minh’alma visse

o ser acre em mim e doce em ti.

Inflama o ego vasculhar esse baú

_ muralha inexpugnável,

desejo inatingível _ e

perceber-me meta-posse em ti.

Alguns dizeres reunidos

de dema

“Melhor o chuvisco do que a simples tela preta.

A realidade no imaginário em busca do HD.

Platão que o diga!

Assim, a humanidade. Quem sabe?!”

Há gosto para tudo, inclusive para a dor.

“Como era gostoso sentir saudades do meu amor!”

A fé que se substantiva paliativo do medo e da insegurança humana denota tão só o oportunismo e a covardia da criatura frente à própria efemeridade.

A incredulidade é a própria crença do incrédulo. Intenta sustentá-la, mas com mera negativa. É como provar o nada com o niilismo. Seu descrer converte-se em sua divindade. Mais fácil me parece provar o divino com elementos positivos do que negar-lhe existência por simples negativa. A negativação concretiza-se ser positivado e locupleta espaço do ser completo. Noutro dizer, ser e não ser incorporam o mesmo universo, tão somente sob óticas diversas. O onipresente contém o sim e o não, o tudo e o nada, o anverso e o reverso, o repleto e o vazio. Assim, não há onde caber o nada, vez que o tudo não lhe deixa brecha, isto é, o nada se contém no tudo. Destarte, o não-Deus em Deus está contido. Negá-lo é conferir-lhe positividade.

Elucubração pos mortem

Meu desejo, hoje, é de, quando morrer, ser cremado. Que quem de direito faça das cinzas aquilo que melhor lhe aprouver. Pelo que me conheço, presumo que, na eventual hipótese de acordar enferetrado, não teria calma suficiente para aguardar a remorte. Enquanto não se implanta um sistema amigável de alarme em cemitérios, com interligação da central a cada terminal mortuário (túmulo ocupável), o crematório se me afigura a opção mais segura.

Se eu fosse dois, já teríamos nos destruído.

Não se prova afeição com filosofia, salvo sua ausência.

Secando a grana, seca a gana. Vou ter saudades de rir das baixarias do partido no poder. Que o Diabo o carregue!

Enquanto a matilha enfurecida e desesperada ladra, a carruagem azul passa e seus cavalos peidam de alegria.

Relembrando e misturando E. Regina e T. Jobim:

"É pau, é pedra, é o fim do caminho ... são as águas de março fechando o verão". Vão jateando e expurgando as ratazanas de esgoto de nossa Nação. "É um sopro de vida" pra comemoração.

Avante Brasil!

A luz do sol não adentra palácios,
também não brilha na periferia;
não clareia, outrossim, os cambalachos
que cegam olhos que não deveriam.
Abaixo a corruptocracia!

Se o magistrado julga a pretensão sob toga política, desveste-se do direito de exercer a própria competência. A parcialidade desvenda os olhos da Justiça, retira-lhe a razão de ser e a converte, no caso, em cupincha do poder. Abaixo o tribunalzinho pelego!

Trono defecado

Quem come quem nos bastidores,
na suruba político-partidária?
Vai saber!
No final, o povo chora dores retais,
de vez que os “surubentos” riem à custa dele.
No país do faz-de-conta,
mesmo à luz solar e de holofotes,
prevalece a escuridão, a incerteza.
Garantia única é a de que a maracutaia continua,
o engodo perpetua-se
e as classes menos favorecidas nele se embebedam,
inda que a tira-gosto de pão com porcaria.
Amanhã, talvez sem pão.
O petróleo baixa de preço,
o combustível sobe;
se chove pouco, bandeira vermelha;
se a chuva aumenta, bandeira vermelha.
Já não sei se é o salário que encurta ou é o mês que cresce.
Menos arroz, menos feijão, mais água na panela.
A dívida se avoluma, a poupança zera:
pra todo mundo é pão com mortadela.
Desfaça a mala, que o dólar dispara!
O osso está ruço, mas tusso, rosno e não largo;
posto que borrado o trono, quero o cargo.
Deus tenha misericórdia de nós, ante tamanha sanha!
Quanta ignorância!
Impossível tolerância.
Que país podre!!!

Em Brasília, o ar está irrespirável. Impregna-o um indescritível odor de podre e de carniça. Não se sabe, contudo, de qual dos dois lixões está a exalar mais forte, se do Planalto ou se do Congresso.

“À felicidade basta o singular. Se no plural, pode reduzir-se a momentos.”

The sunrise makes the hope emerge inside your heart and your mind.

Não sou mais que o silêncio vagabundo a dominar os meus dias sem poemas.

"Desespera-me a métrica, pois o poema me espera.
Quisera a leveza da escrita, pra que não se assemelhe a quimera."

Ideias brotam de repente e se sujeitam
a contestação, crítica, incremento, rejeição, aprovação.
Sem juízo de mérito.
Nada pessoal.

Vivas à liberdade de expressão!

Infernidade

dema

Andeiro pela vida, longe e perto, ouço

soluços quebrados de fracasso e sonhos.

Bem sei, te perdes entre choro e risos,

se não por paixão, perda de juízo.

Sorves do desprezo que esfacela o ser

e da mágoa pura, logo, te embebedas.

Finado amor, tu desabas súbito.

Em tu’alma cravas a existência torpe

e muda te fazes por desesperança.

Fúnebre apatia de sentida fleuma

exala das lágrimas de um torcido lenço.

Maldito sol, este de primavera,

que castiga as flores antes da procela,

com muito prazer, queima lembranças vagas

do expirado tempo de glamour e paz.

Ingrata noite _ Óh, que interminável! _

fustiga a insônia nos olhos doídos,

o roto lençol, marcando a pele flácida,

desprotege o corpo, quase carcomido.

Os segundos-horas, os minutos-meses,

uma hora-ano, uma eternidade,

_ incomensurável, essa “infernidade”!.

Imploras ao raio vir romper a aurora,

precisas cuspir o fel da boca amarga,

onde, doravante, não faz moradia

o saudoso beijo da figura amada;

Vida oca e louca, sem som de piano

sem trombeta de anjo, sequer um poema,

vida nebulosa, vida em desengano,

a alma minguada, menos que pequena.

EM DEMASILVA

Ciclos

dema

Love

trumps

hate (Lady Gaga)

Inda que em túneis e grutas impenetráveis,

inda que em blindados e indevassáveis bunkers,

o que, no sistema, se passa,

sob, ou não, a luz solar,

Deus, de saber, o há,

ou, então, não O será.

Extremismos humanos se alternam,

em previstos e obscuros ciclos.

Insta o povo estar imune

de estrangeiras ameaças.

Doma-se o grito das ruas

com promessas e trapaças.

Eis que se rouba do pobre,

sob engodo de ato nobre,

Robin Hood a bolso próprio,

ganha aplauso com opróbrio.

Há os que convencem as massas

cuspir no pão que é servido,

barganhá-lo, qual desgraça,

por menu só prometido;

apoiar se esbulhe o trono,

tal se inexistente o dono.

Também há o que toma a terra

daquele que a entrega e chora;

ao depois, sem eira ou beira,

não tem pra onde “ir embora”.

Há quem põe rédeas na mente

da plebe laboriosa,

e usurpa o intelecto lente

pra doutrinar os demais,

arrimar-se em argumentos

dos seus atos mais brutais.

Por menos isso se entenda,

são, ódio e amor, humanos.

Cabendo, ou não, reprimenda,

somos animais mundanos.

EM DEMASILVA

Alma criança

dema

Vida nada moleza,

porém,

infância rica na pobreza.

Ria, ria, como ria,

ria por rotina

em vendo os dedos se mexerem

por fora da botina.

Tropeçava, caía,

a unha ia;

em seguida outra vinha,

pequerrucha, bonitinha.

Conservo, de criança, o medo

(de coragem, o arremedo);

insegurança e desejos mil

são me lembranças,

assim do egoísmo puro

ante o longínquo futuro.

Também, com saudade, me dou conta

dos poucos brinquedos,

da folia,

dos folguedos,

das fartas estripulias.

Guardei a chaves a verdade,

o ódio da mentira, da vaidade,

a timidez natural e a vergonha

que me chegaram pelo bico da cegonha.

Não sei, hoje, se sou velho,

muito menos se menino,

certo é que já não tenho

curiosidade tanta

pra tudo querer saber.

A mim basta o estar vivo

e nem tão breve morrer.

Que o resto não me apoquente.

Criança inda o é minh’alma

postada à etapa seguinte:

talvez eu morra com a morte,

fugindo a qualquer requinte,

ou nasça pra eternidade

e cultive a sobriedade.

Melhor mesmo é ser menino,

agonia, só mais tarde.

Poema pobre

dema

Posto a derramar metáforas,

lógico faz-se o poema,

mas debruçar sobre o tema

quase me põe em paráfora.

O produto é tão expresso

que a pobreza o acompanha,

com destino ao insucesso,

me deserto da campanha.

Eu o quisera enigmático,

pleno de belas imagens,

com figuras de linguagem

e sem discurso dogmático.

Também o pensara simples,

à moda dos grandes vates,

seja Pessoa ou Meireles

e em tons de azul e escarlate.

Almejo tecer poemas

com poesia e sentimento,

para quem os ler, apenas,

se encher de contentamento.

Talvez esse dom me chegue,

mimo do rei do universo,

minh’alma e plectro carregue,

tornando rico meu verso.

EM DEMASILVA