Estro em sequestro

dema

Raivosamente, fustiga-me, faz dias,

a sarna própria do fungo da poesia.

Apesar de maltratá-la a humor suicida,

inferniza-me agarrada em sobrevida.

Circundam-me mazelas apodrecidas

em tons corruptos e mortes fratricidas.

Violáceo féretro de tocaia ao estro,

pra consumi-lo com funeral-sequestro.

Na mente, habitam imagens de terror,

tendo por causa maldades nunca vistas,

corpos em vala, espetáculo de horror,

de que se ufanam covardes terroristas.

O lodo escuro a feder o podre humano,

aí mergulhado em busca do óleo negro,

talvez porque sagrado virou profano,

do poderoso quer tirar o sossego.

O engodo, a farra, a ganância de comando,

aflorados sob nosso olhar patético,

vão corroendo o meu lado mais poético,

tristeza de alma em um coração sangrando.

Fica a poesia tão só como saudade,

pois não vomito esse mal que assim me invade,

mas, lá no fundo, sobeja-me esperança:

que algum dia dele eu nem tenha lembrança.

Em demasilva