Cambada

dema

Menino, queria ser grande,

livre, dono de mim,

escolher o que comer,

não ter hora pra chegar,

dormir, acordar;

casa própria,

namorar até...

Sonhos infantis inconsequentes,

natimortos vários na vida corrida.

Ah, o sofrimento, a tristeza,

a alegria, o amor,

o desamor, a dor.

Cadê o maná vindo do céu?

Estudo, trabalho,

sucesso, casório,  a perda, o regresso...

o filho (que maldição!), droga, perdição.

Meu Deus, que vida cão!

Nada de graça, as contas em massa,

tributos carcomendo a carcaça.

Quisera de novo ser menino, só menino,

apenas viver e sonhar;

brincar na enxurrada,

jogar bola na rua,

skate na calçada.

Estudar? Palhaçada,

depois, dá-se uma colada,

que a tia é burra  (oh coitada!).

Inda agora, que tudo é marmelada,

calculadora  (adeus, tabuada!),

ninguém toma bomba mesmo,

forma-se de fornada...

Quando não, é vídeogame,

tablet, notebook,

jogos, filmes, minas beijadas,

até rolezinho na parada.

Ser adulto, pra quê?

Que nada!!!

Deus me livre,

que o bom mesmo

é ser cambada.

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