Às dezesseis e trinta...

dema

Um gosto amargo lhe saliva a boca,

vida passiva, vida oca.

Brota um cético querer,

mais não-querer do que querer,

porque opaco, nebuloso,

sem o verde das campinas de límpido céu,

da cor das nuvens-chumbo em dia chuvoso;

um querer a flor de vinte e dois, (─  Que mel!)

no máximo de trinta, mas... e depois?

Corpo sem papo,

sem garantia de amanhã.

Sexo por sexo,

ação covarde,

imagem malsã.

Cada cabeça com sua idade.

Sem chiclete, sem chocolate?

─ Tio, se manca ou vai dar BO.

─ Fique só, que sou da noite,

da madrugada.

─ Não sirvo a ser sua amada.

Fumo vagante, a ideia passa,

corvo a planar

vê que a corsa salta,

sonha-a carcaça.

Ante mental espelho se reconhece,

foi-se o tempo de festa,

de quermesse.

Longe a juventude e o descompromisso,

nada promíscuo.

Reabre o livro,

cobre o bocejo,

retoma a história de um cortejo

e se embebeda na solidão.

Ver em DEMAISILVA